Encuentros y Des(encuentros (poemario) 40p. (2007-2009)

Encuentros
y
des
 (encuentros)



Félix Menkar




El destino baraja las cartas y nosotros jugamos.

Schopenhauer
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Sentido del deber flexible

Aquí estoy apoyando no se que causa
Escuchando no se qué derrota
Esperando no se a quien, ni a cuantos…
En fin, me pregunto:
¿Qué hago soportando vuestra apatía?

   Félix Menkar

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Sólo la ilusión es fértil, sólo ella es origen.
E. Cioran






Si tan sólo pudiera…

                                         A la ovejita

No hay estrellas de color rosa,
son de nácar como tus pechos
o negras como tus entrañas.

La mirada limpia no será admitida
si no concurren ni propósitos ni apetitos.
Tu empeño es clavarte en la tierra,
pero,
¿Qué hay detrás de esos hilos de plata,
\de esas hebras doradas,
acaso un corazón sangrante?

El dilema de las expectativas
\y los recuerdos
es que tanto las unas
los otros, son infieles.
                                  
  13 abril 2007
             

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Las voces

               a Lola

Vivía en Es Castell, Menorca
el primer lugar en ver salir el sol.
Suavidad y calma en la isla azul y blanca.
A la deriva desde la península viajo hacia sus brazos,
----desquiciado,  ella es consuelo y luz.
Las sombras remiten.
Hace tiempo la encontré en una orilla,
no tuvimos tiempo de adivinar nuestro futuro.
A pesar de ello y en secreto 
nos reconocimos y nos tratamos.
Amor despojándose del sueño,
con agua y con algas, sin brea.
Al poco acudieron las voces, separándonos.
Estabas como  suspendida,
la tierra ya no sale al encuentro del amor,
lo dejamos correr.
Sin llorar nos abrazamos y aguantamos
una eternidad en silencio. Después los adioses.
No volví a Es Castell, ni a ver a Lola. 

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Simplemente un acto

a Perales

Un metro setenta y tres de rotundidad,
de absoluta entrega,
un regalo para las diosas del mediterráneo,
un aullido irreverente,
una sonrisa grande como un estadio
y los pechos ofrecidos para ser lamidos,
la garganta recóndita allá abajo,
esa letra griega
y los labios como lavanda en tallos
y que diablos importa todo lo demás
si nos jugamos con ello la supervivencia.

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 Gratitud    
   
           a L.B.


Había poesía y erotismo aquella noche de fin de año.
Achuchones de proximidad y las palabras.
Girando como derviches y gritando
por el volumen insoportable de la música.
Bendito ruido que permite acercar los labios al oído,
el roce cercano al beso.
Y girar en la ebriedad del placer y sentir el contacto
 las manos y las palabras que defendías con pasión de lingüista,
como si fueran la llave de la caja de Pandora.
Mi boca sucia, improperio de experiencia y desolación
arrojando esquirlas, ansiando la discusión frente a sus ojos
que son misterio, incitación al abandono, manual de seducción.
Sentirse de maravilla, vibrar en positivo (por un rato),
también durante la cena, y en la presentación de
no sé qué estaciones desnudas.
¿un inicio de espejismo, señales de algo?
Proximidad, un vínculo intenso erótico o espiritual,
--son tan similares a veces—mas las pautas sociales
y las certezas impusieron sus tozudas leyes.
El orden y la norma acaban reconduciendo los sueños:
te refugiaste en brazos del amante escogido,
--como debe ser--, para intentar engañar a la soledad
durante al menos un breve rato.
Mujer libre pero irresoluta, algo maga, algo ligera y profunda a la vez,
la experiencia me compensó, y me regaló la sensación de rejuvenecer;
estoy pues amiga, en deuda contigo, gracias por la luz y las palabras.

                                                                                                 2 enero 2008


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 Da luz, mucha luz


                                        ¡El corazón del mundo está en nuestra boca!
                                                                                Jacobo Fijman

                                               a LB

¡Que descubrimiento maravilloso¡
Insecto, hada, o luciérnaga,
inocente en su ansia por compartir
sentimientos, penas y las alegrías,
el amor y la pérdida.
Que relación de pasión y compadreo
publicada en clave de bits en la red-luz
con los versos espléndidos pero torpes de él
y los atrevidos hasta la hondura de ella,
que se desnuda, abierta, fresca y pura
que muestra sus entrañas entre la acidez y la fresa.
Niña desvergonzada, impúdica, extraordinaria
que nos deja observar su alma-joya.
Vinagre pues para el recatado,
para las beatas y los recelosos.
Derretirse y entregarse sin condiciones,
morir para renacer otra vez de las cenizas,
un sello en mi nuca has dejado,
rendido y traspasado me he quedado.

                                        3 de febrero 2008
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Compañeras

                                                    a todas ellas

Mujeres que duermen desnudas
en los márgenes de los caminos y
se protegen con la ternura
multicolor de los abrazos.
Inevitable enlazar lluvia, besos, el frío,
las estaciones, miradas, piel, risas y noche.
Amarse dentro y afuera.
Libre eventualidad en las colisiones.
Mujeres guerreras en los encuentros
                           \y en los desencuentros,
que demuestran, luchan, resisten
y aun con todo compañeras
que sonríen frente a todos.

                                                       Febrero 2008
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Dudas



Me dices que eres libre
que mejor sola que mal acompañada.
Me hago cargo de las limitaciones de mi género.
Te contesto, sin alterarme, amistosamente
que la soledad es algo terrible
que los fantasmas de las dudas carcomen el alma,
que el amor vence al miedo
y el recelo paraliza el corazón,
que si amas, no podrás ser independiente.

4 marzo 2008 
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Nunca dejaremos de caer en el amor


Es inevitable
Nunca dejaremos de seguir su estela,
lo se por la vocalista mulata que eriza mi cansancio 
en la hembra morena, atractiva,
esa con mirada seductora, ¿Cómo negar eso?
¿De dónde proviene esa sacudida?,
¿Del deseo de renovación de la carne, esas
inevitables entradas, sin alas y con espuma blanca?.
Caer en los brazos de la intérprete del agua,
atractiva y lunar, conmoción bajo la piel.
Las mujeres son reinas, diosas de bocas acreditadas,
de manos quemadas por la luz de su cuerpo
entre temblores, ardores y la confusión de las hormonas.
Es un secreto: ellas están vivas y el amor es tan frágil,
nos quieren, nos necesitan y lo sabemos, por eso
nunca dejaremos de caer en el amor.

                                                                 4 marzo 2008


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La poesía bajo cero

                                            A mis poetas dorados

Escritores y tripas agradecidas, analogía
dulce de la crema descremada, de las bocas
llenas de palabras huecas, de cerebros complacientes.
Arrecia la mierda entre-versos.
Harto de poetas, esa pandilla tibia de onanistas
\afectados por lo trivial.
y si además son valencianos entonces
destilarán lisonjas y melindros, quilos de babas,
aplausos y otras adulaciones gratuitas.

 Marzo 2008

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Náufragos


Entran a los bares como
naves olvidadas en mundos remotos,
sin rumbo, sacudidos por mil batallas,
golpeados por el destino.

Hombres y mujeres con sus máscaras
todos ellos náufragos,
todos solitarios, que se abrazan,
buscando el bálsamo del azar.

Bebiendo una cerveza tras otra,
cabizbajos, dejando pasar el tiempo
meditabundos, esperando la última embestida
que los hunda irremediablemente.
 
2008


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 Amor, esa palabra


Amor máximo,  el supremo ardor
o aquellos pequeños estadios de paz y gozo,
de plenitud, de alegre resolución,
la difícil gracia de perder la consciencia,
la percepción de la intensa experiencia de ser amado,
el calor, el abandono y a la vez el hogar y la semblanza,
el equilibrio recobrado, la sensación de que por fin
tiene un sentido la vida,
el dejar por un rato de ser nómada.

Amor que no puede ser sino utopía y condena,
que conduce al sufrimiento,
como expiación por la ligadura profunda,
por la muerte personal, que nos dejó terribles huellas,
que exigió renuncias y sacrificios,
destino que lleva al desamor,
a convivir con la herida,
a curarnos, a cuidarnos lo interior,
a sentir la nostalgia por lo perdido,
introspección y silencio,
y al fin la libertad recobrada, la esencia y la reserva
sin arrepentirse jamás por lo sucedido.

Renegar de la gloria, es opción para pusilánimes
o excusa para quienes no han gozado
de los embates de esa penetración fructífera
llamada amor.

                     Junio 2008
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Última palabra y recuerdo


Desacuerdo o el implacable
sentido del deber,
la cobardía del abatido.
Tensión y desesperación,
sutura o exégesis de
                                   \ los sentimientos.
Entre las sabanas de ese hotel,
perdura cierta ternura
más adentro de ti.

                                                                                            Junio 2008
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Eutanasia



Todos moriremos algún día.
Desde que nacemos ya empezamos a morir,
eso lo sabemos, pero lo olvidamos a veces,
por querer aferrarnos al vivir.

Cuando nuestro tiempo ya se acaba,
cuando no compensa ya permanecer vivo
o hacerlo significa esclavizar al otro,
encadenarle miserablemente a tu decrepitud.

Cuando la dependencia es tan severa
que la asistencia ya es permanente,
cuando la percepción del exterior e
incluso de lo interior se convierte en casi nula,
y aquellos leves canales de relación,
esa comunicación desaparece.

Cuando todo eso ocurre y el enfermo terminal
se muere literalmente de hambre,
se queda reseco como un higo o una uva-pasa,

Cuando difícilmente se conserva el hálito, ni
apenas respirar, poco se puede ver o sentir.
Cuando todo eso ocurre, no hay motivos para
mantener esa agonía, ese padecimiento innecesario,
que no puede justificarse de ningún modo, sea
ético, familiar,  religioso, por temor, o por las dudas.

Debe dejársele ir, al que ya le llegó su hora;
y el que lo impida, el que quiera mantener artificialmente
al agonizante en esa tortura paliativa,
sea médico, religioso o con un vínculo de sangre
será para mí verdugo, el torturador que impide
que mi madre descanse en paz.


julio 2008

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La literatura es una falacia


Impostores
Cadáveres
Trepas
Farsantes
Gente variada
Deleznable
No muy distinta
de aquellos que observo
               \ a diario
por las calles,
en mi centro de trabajo.

Entre mis conocidos,
las palabras son otras,
los escenarios y las comparsas
                           \ también,
pero la bajeza que subyace y
la ausencia de brillo
son las mismas.

                                28 julio 2008

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Ternura de lo infinito y de lo intenso
                                            
                                              A mis amigos dorados

Necesitamos ritos inciertos,
palabras, gestos, caricias
saber que estáis ahí, al lado
poder sentir la presencia/esencia
y el poderoso influjo del verbo,
incluso cuando brotamos iracundos
reclamando lo que se nos niega:
Triunfar sobre la maldición,
esas manos que asoman desde
el abismo, que nos reclaman.
Exigiremos ritos de amor y poesía,
ensayos torpes, y tropezar
para volver a levantarnos,
para volver a conformar espacios
donde compartir y aprender.

Para adoptar a los que sueltan lastre,
a los que vienen desnudos
a este páramo donde plantaremos árboles
que crecerán fuertes y fuertes
\  nos harán a nosotros.
 
5 septiembre 2008


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Cuerpo verbal

  a LB


He aquí materia
un rostro,
piel son palabras
espesas entre dientes.
Que los labios
seccionen el ojo que
codiciamos
aquellos latidos que
susurran:
hermana de la noche.

Ellos hablan sin
saber el motivo,
tiemblan
esperan
la metamorfosis
¿donde está la sangre
que colme tu boca?


                                  2 octubre 2008


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 Normalidad


Mi mujer llena una libreta con cuentas
Listas de pagos y de compras,
Deudas e ingresos
A veces compartimos la libreta,
Otras la emborrono con palabras
nobles, pétreas, brillantes o sucias,
las excrecencias de los moluscos
que algunos llaman perlas.
Mi mujer es una persona buena e
Inteligente, un ejemplo de honestidad,
Una luchadora bregando por sacar
A flote a los suyos y que todo funcione.
Mantener cierta apariencia de normalidad.

                                2008
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Semblanza Bermúdez


                                                   A   Eddie J. Bermúdez


Alquimista de las letras
Becario y admirador de Brossa
El cuerpo, el verbo, el vaho.
Los trazos gráficos
        son sangre.
La tierra es barbecho, que
                 provoca el desgarro,
la carne sin piel, el
material que conforma
       LA POEMA.

                                                     10 noviembre 2008

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Voz de mujer

                                                  a  Caro


Voz de mujer
que resbala suave como brisa
de palabras en tus labios.
Voz de mujer
que fluye como torrente.

Voz de mujer y tus dedos
peinando mi pelo y diciendo:
te quiero.

Voz de mujer, respetada y deseada,
escucho lo importante:
el silencio que señala el beso.

                                                                2008

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La ciudad imposible



Vivo en la ciudad imposible, donde
en la madrugada profunda no hay más luz
que los reflejos naranja, ni más sonidos que
los de la desesperación, la estupidez insana;
una ciudad en la que predomina la desidia
y la apoteosis del consumo
como nueva religión,
o el barroquismo suicida en lo público
que alimenta la corrupción.

Ellos y ellas alimentándose y asegurando
sus escusas en un silencio terminal,
esperando aturdidos y dementes
los autobuses para huir hacia cualquier otro lugar.
Ciudad de cartón-piedra, que arde….
controladamente,
ciudad-marea que marca y no te suelta.
Valencia, donde cualquier cosa puede erigirse,
menos el sentido común

                                                                           2008
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Banqueros versus carteros (sin perdón)

                                                                                   A Fernando T.

A las tertulias poéticas asisten –entre otros—algunos
poetas banqueros, (quiero decir empleados de banca)
voy a confesar que conozco a más poetas banqueros,
                                                                  \que a poetas carteros.
Los poetas-banqueros manejan
fondos de inversión inmateriales, metáfora profesional
(sabemos que no existe tanta cantidad de dinero
como dicen que hay, solo lo enseñan en la televisión).
Los poetas-carteros reparten los extractos y las facturas,
los primeros suelen ser generosos y simpáticos,
quizás para compensar la codicia de sus patronos.
Los segundos son algo más prolíficos pero tienen
                                                                  \menos metal en sus bolsillos.
(Alegoría), si vas a cenar o a tomar una copa, elige bien
el tipo de poetas con los que deseas compartir velada. 

                                                       Noviembre 2008 
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Soy un vouyeur (irreductible) de las emociones 

Me gustáis
cuando sentís
cuando gozáis.
Me gustáis
cuando sufrís
cuando amáis.
Me gustáis
cuando fingís
cuando penáis.

No me gustáis
cuando os importa TODO UN CUERNO
cuando las emociones parecen trabajo.
Cuando dejáis de actuar,
de aparentar que estáis vivos.
Soy un voyeur
(irreductible) de las emociones,
sois míos,
os quiero,
os necesito,
me alimento de vosotros.

                                      2008
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Antes de la palabra, la presencia

   
                                        “Un buen poema por bello que sea, será cruel” 
                                                                                           Joan Margarit


Sonríes en tu boca de amargura,
atrás queda el vapor de esos labios,
y en la piel las marcas infames, injustas de los golpes.
Tú buscas lo rotundo; pero recuerda,
antes de la palabra, la presencia,
la felicidad resultará ser espinas para la carne,
y sospechas que no eres nadie en especial,
que no eres diferente a las otras,
que tuyo será el fracaso, tuyo será el vacío y
que tendrás sobre tus huesos
toda la inconsistencia del mundo.

                                                                 diciembre 2008

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Retrato de J.

Perdida en los sueños, en
el análisis de sensaciones opuestas 
que la asaltan
              después del vértigo
frente al torrente
    de imágenes
    de colores
de fantasmas invasores.

Sintiéndose
incapaz de adherirse
    a la realidad
que estalla en múltiples fragmentos.

Quisiera ser una
    gigantesca vasija
    un ojo
que examina las líneas
    las formas
    los cuerpos carnales
un objetivo multidimensional y
atrapar ese instante de gloria
de representación y magia:
    el fotopoema.
                          
                                                                            27.12.2008
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Cadenas


Lo extendido o lo breve
Lo viejo o lo nuevo
Lo eficaz y lo inútil
Y la falta de sustancia.
La basura posmoderna
La gente vacía
Los niñatos estúpidos
La republica de mirones
Los enganchados a la red
Los colgados a la televisión
Los millones de adictos a Homer Simpson
Los que suben al Facebook los versos
Los que antes los han copiado de otra entrada
Los que les gusta exhibirse,
Los que comparten y expresan
Los seres dolientes
El vacío de todos.
                                 
  marzo    2009

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Amigos


Aquellos que se acercan
y se alejan, que han jugado
un papel clave en lo personal,
en lo material y emocional.
Aquellos que ahora no están,
que se esconden o se refugian
en su concha protectora,
pero de los que siempre queda
su influencia y los recuerdos,
Amigos, sus voces nos rondan.

                                             abril 2009




Manipulador tóxico



El pescador de intrigas echa su anzuelo,
se aburre con los mecanismos de relaciones
sociales que considera inútiles y propone
participar en un juego que ha ingeniado.
Las piezas del tablero serán esas personas
a las que llama amigos, a las que desprecia y
mueve de aquí para allá sin importarle sus
                                  \voluntades o deseos.
Propone un desafío, él marcará los ritmos
de sus vidas, serán sus juguetes, el manipulará
a esas personas como piezas con las que entretenerse,
las seducirá y hará comercio con ellas.
Es el demencial juego de rol de un psicópata delirante
al que hay que hacer frente, es preciso hundirle,
ir directo a su línea de flotación y si es posible además
arrebatarle esas presas a las que tiene secuestradas
y dejarlas otra vez libres.

                                                          28 mayo 2009
                                 
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Tres ambigrafías


1)
No importa demasiado

A veces me levanto eufórico,
dispuesto a brillar un poco,
allí, donde quiera que vaya,
hasta que me doy cuenta
que a nadie le importa demasiado,
así que todo va bien y realmente
a mí tampoco me importa demasiado


2)
Me gusta

Historias sintéticas de mujeres rancias
que residen en las redes sociales, como
símbolos  de la sociedad del esperpento,
en una ciudad de provincias.
Retazos de texto para ex-amantes
aburridos de lo cotidiano y también
basura, alimento de lo literario.

3)
La gran aventura

El amor es la gran aventura y no
conoce límites, querer controlarlo
o amordazarlo es un crimen.
Con ese presupuesto , –intuyo,
traicionas nuestras convicciones,
y tus prejuicios, esas cuerdas
que limitan los actos son, tu cárcel.
Y yo no pienso compartirla.


                      28 mayo 2009




¿Dónde perdimos el corazón?

                                                a  Eddie (J.B.)


El dolor es tan intenso que la piedra sangra,
Y la herida, de género es profunda,
el abandono es manifiesto social y la soledad.
Silencio hermético, el vacío y la duda.
Ella, tú y la carga, difícil e inoportuna,
mejor no mancharse, mejor tomar otro camino.

Ahora es necesario el abrazo reconfortante,
engrasar la maquinaria de caricias
para eliminar las capas gangrenadas,
su dolor, el daño nos salpica a todos.

La victima: ella, otra mujer más
sumisa y acurrucada en su ovillo
que es nido y trampa, tejido del fénix.
Los verdugos tienen nombres y apellidos, 
sus verbos militan socialmente.

Te miras en el espejo y no hay nada,
vuelves a mirar, y solo oscuridad,
desazón y congoja,
por el cansancio,
por la vergüenza,
por haber fracasado,
por permitirlo, por dejarla,
por abandonarla lacerada en la oscura noche,
por ser destino y parte, órgano,
voluntad, llaga. Tú, yo, nosotros,
compositores y residentes de esta prisión,
usuarios del dolor, consumidores forzosos,
que pese a todo
podemos olvidar, dormir, descansar
y seguir nuestro camino
sin remordimientos, sin carga, sin pudor, sin culpa…
así nos han modificado, en corazas de carne.,
Y este pobre cronista que se pregunta:
¿Dónde perdimos el corazón?

                                                     30 mayo 2009






El paso de los días

Engendrado en el desamparo
remojado por la precariedad,
depositado entre la grisura, anhelando
no ser un mecanismo frágil, encontrarse
dormido o drogado, desalentado;
    quizás
retirarse no signifique cobardía,
sino cansancio,
no desear volver a padecer una vez más el filo
de la existencia --que transcurre ajena a todo--,
no sentir la disolución de la alegría,
el paso –inexorable—de los días.
Poco queda ya de aquellos tiempos,
menos aún de aquellos sueños. Ahora sé
que no he salido ileso de todo ello.
                        
                                                  Julio 2009

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Ensayo de arena 
                               

                                       a  SMF


Rubor y complicidad
en aquella playa, silencio
entre aquella arena, en
la plácida noche del Saler.
Lasitud en vez de considerar
la descarga del rayo.
Deliberadamente dejamos
que todo siguiera su curso.

                                     Julio 2009





 

La fotografía del alma


                                                 a Jenni Arnau

Ella, mujer-niña, que juega con la luz
                                      \y las sombras,
impresiones de colores vivísimos
                                      \y situaciones surrealistas.
Sus revelaciones son recuento de una poesía
en imágenes, retazos de un universo esencial.
Dotada de una sensibilidad peculiar,de talento
           \y creatividad imaginativa.
Su ojo-lente es un polo magnético
al que acuden metales y ramas,
figuras, calles, flores, organismos y auras.
Sus fotopoemas arte en estado puro
           \instantáneas del alma.
Sus autorretratos, poesía del cuerpo.

                                Verano 2009

                                                             ------------

N-de suicidio

Ella tenía un nombre limpio, níveo, sin mácula.
Vivía con su familia, las necesidades cubiertas,
cierto papel social que representar, estudios de psicología
en la universidad, un cuerpo bonito y el futuro aguardando.
Pero hay un hueco, la imposibilidad de coger las riendas,
de entender qué sentido tiene la vida.
No le iba bien el motor de una mente abatida y gris,
acorazada por la tristeza y la depresión.

Le fallaron su pareja y los amigos,
alguien que la sacara del pozo, alguien que le tendiera una mano,
que le subiera la autoestima, que la levantara del suelo.

Todos estamos solos, ella aún más; la familia de vacaciones,
los amigos en la playa y ella sola en una sexto piso,
incapaz de afrontar todo un cúmulo insalvable de dificultades,
¿Cuántos seres hay así en nuestras ciudades?

Tenía 25 años, quería volar lejos de todo y de todo;
esa tarde de verano dijo basta, se asomó y voló, estrelló su joven
cuerpo contra el duro suelo, alguien la vio caer al deslunado,
ya era tarde, nada se pudo hacer por salvarle la vida,
otro número más, una trivialidad en una estadística.

                                                                                                     Verano 2009


Y el amor no es una de ellas


Decepción o eso, una inquietud continua
que arrastra hasta el naufragio o la depresión
Es más que eso, es el descrédito de las ideas
porque pareciera que nos hemos perdido en el camino.
Es saber que no sirve para nada y seguir haciéndolo,
que no existen las utopías y seguir buscándolas
que los milagros también son manufacturados
para rellenar carencias emocionales.
Quiero tenerte en mis brazos y que no me pidas
planes ni proyectos de continuidad
que para eso ya están las instituciones
y el amor no es una de ellas.

                                               Noviembre 2009

                                ------------

lo que recuerdo de nosotros
                                 
                                  A Coral Elena

lo que nos unió:
el alcohol,
la discusión, siempre,
los amigos comunes,
la literatura,
las noches en la ciudad húmeda,
los viajes de juventud,
la casita del pasaje León.

lo que nos separó:
yo soy aire, tú eras tierra,
una escalera,
la esterilidad,
la inutilidad de la lucha,
el fracaso instalado ya en nuestras vidas,
el 11 julio de 1978 --tragedia de los Alfaques--,
la unidad de quemados de Vall de Hebrón,
el SIDA,
el brezo en parterres.

lo demás no cuenta.

                                                                2009


ENGANCHADO


Enganchado, cosido o atrapado
por el placer.
O ser un yonqui del deseo,
amputado en la excitación,
es medida el ojo que desnuda,
la imaginación que adelanta el goce.
Absurda intoxicación esta de la pasión.
Ser un malquerido o un loco investigador
de lo no factible, un registrador de lo inviable,
un tipo incauto,absurdo, narcisista,
y de tendencias depresivas.
Primero la embriaguez, después si acaso el razonar.
La adoración es el apetito del amor
y los sentimientos irracionales
--lo sabemos--, se hacen dueños
\ de la propia vida.
La belleza es una maldición.

                             Octubre 2009
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BORIS VIAN


Una sombra se arrastra junto al Sena,
es un canalla sin duda, un maldito,
un apetecible bocado agridulce,
le llaman Boris Vian, camina despacio
mientras suena un jazz denso en los
clubs donde atruena ese ritmo fuerte,
como húmedo sexo primario.
Boris Vian dicen y lo asocio a Belmondo,
ese tipo bajito, sagaz vestido con gabardina,
y el humo, nubes de alcohol y droga,
un olor a humanidad, a bajos fondos,
a perdedores, a literatura y jazz,
esos efluvios que manan,
que impregnan los cuerpos.
Ay Boris, escupe, bebe, escribe, muere
para evocar esos paraísos perdidos.
Vian, la vida es un bulín pequeño, sucio, acogedor
y dura lo que dura un tango.
Lo que tardas en escribir la espuma de los días.

                                                                          2 diciembre 2009







Quiere bien, (jamás en exceso)



Los hechos: nacimos hijos de una maquinaria tóxica
llamada sagrada familia, contaminados por esa elementalidad
del despreciar la belleza y los recubrimientos del mundo
con tal de medrar socialmente con los productos encarnados, 
con el sudor, las lagrimas y la sangre evocada, esos
cachos de carne llamados descendientes,
engendrados para subir un peldaño en el altar social y
saciar las expectativas de sus progenitores.
Descubrirán esos retoños de ojos tristes el germen
de la infelicidad (ciertas agrupaciones resultan sospechosas).

No es viable la gloria a expensas de la felicidad neta,
sin expresar compromisos de afinidad, ni a costa del sacrificio
de las victimas (no hay vida en la ausencia absoluta de placer).
No podemos acumular posesiones de arena, atesorar prestigio,
enaltecer esa reputación del saqueo en vez de compartir recursos.
No es posible quitar el aire (cuando no la vida de los otros)
para situarse en un mejor lugar (en la escalera hacia ningún sitio)
en el lugar de los elegidos y bailar al son de las estúpidas
banalidades del poder y la gloria.
Y decimos: Sagrada familia, ¡que asco¡

Fmk, febrero 2009





Carne de cañón

                                                   a S.M.F.

Nívea apareces entre la basura
en tus carnes la derrota,
en tus ojos la tristeza por
las elecciones forzadas por
las costumbres deshechas.
Necesito que no te hundas, que pelees.
Respira, concreta el espacio que acoge tus huesos,
Olvida los trances por los golpes recibidos,
                                                      \amasa el lenguaje.
Haz tu informe desde las entrañas,
vacía los códigos imposibles del fuego,
                                       \desde la carne.
La sombra de tu cuerpo
es posesión insubstancial
jamás adquirida con el vil metal.
No eres como las otras, recuerda….
y ahora, ponte en marcha, asciende.

                                                                                               Diciembre 2009
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Maestro Sabina

Ese clásico canalla del cantar, ese intemporal de la villa y corte.
Un poco cascado ya, --eso si-- vapuleado por cientos de
                 \tempestades,
Ese compositor ecléctico, metódico y obsesivo,
especialista en la filosofía del descaro,
Ese poeta de letras insurrectas, de frases lapidarias.
Ese bebedor sumergido y comprometido con la causa
de las gentes y su catalogo de sueños relatados,
esos apuntes del cronista de las calles.

Sabina del olvido y la memoria, de los peces de ciudad,
de los perdedores del alma y otras batallas del día a día,
                                                          \de noche a noche,
Ese rebelde nómada que ahora al parecer ha remitido
de su enfermedad de apurar la vida,
¡que siga cantando con su voz ronca!
y que no se deje engatusar por las mieles
y los fastos que le ofrecen algunos chaqueteros sin escrúpulos,
que le quieren llevar al huerto y robarle el corazón.


                                                                                             31 diciembre 2009
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